В затасканном плаще и в стоптанных ботинках
читал стихи поэт для творческой толпы.
Мне было жаль его. Душою - сиротинка,
в которой боль и смех, дешевые понты.
Конечно одинок, и может, даже болен.
Здоровье - решето. Он палочкой стучит.
Играет чью-то роль. Неряшлив и нескромен.
Небрежный вид его о многом говорит.
Тоскливые глаза. Одет не по погоде.
А в жизни разворот - от зрелости, да встарь.
Послушайте, Андре, плащи давно не в моде.
Вы пишите стихи? О кошечках? Мне жаль...