От меня никто - ни разу - не уходил, не просил собрать все добро в рюкзак,
но мне нечего было назвать своим, и я, в общем, совсем не умела звать.
Мне легко было снова оставить порт, где царили гармония, мир и штиль,
но проходят года, и с недавних пор мне совсем не хочется вдаль идти.
Я не снюсь никому и не вижу снов, я - печали клубок, оголенный нерв,
но порою я слышу неясный зов - будто песни о тех, кого больше нет.
И тогда я беру бумагу и карандаш и выуживаю по буквам свою печаль:
ты когда-нибудь тоже меня предашь, но об этом стоило б промолчать.
День уходит, в ладонях неся тепло, ночь тягуча, как сгущенное молоко,
я сижу в тишине и раздумываю о том, как легко умирать, когда есть, за что.
Я покорно жду - тех, кто не придет, не расскажет, куда он, зачем ходил,
я была такой же, и как итог - захлебнулась в горькой своей любви.
Эти строки - лишь всхлип, густой, протяжный, впору оземь удариться, просто лечь бы.
Говорю: в одну реку нельзя войти дважды. И готова бросаться в нее - вечно.