«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи…»
Анна Ахматова
Не верьте мне, что Я пишу стихи,
Я вам откроюсь – это плагиат,
Он соткан из неведомых стихий,
И в них я проводник из Рая в Ад,
И реже – ретранслятор Ада в Рай,
Не ведая заранее дорог.
В прологе - по желанью выбирай,
Какой, не зная, будет эпилог.
Какой, не зная, будет выбран жанр,
Куда, петляя, выведет сюжет,
И в тайне этой есть какой-то шарм,
Не я ж поэт, а жизнь – сама поэт.
Слова, в пыли подобранные мной,
Сплетаются в невиданный узор,
Как переход от жизни неземной
К любви земной чрез муки и позор.
Но если ты не знаешь языка,
Тех чувств из неизведанной страны,
В себе не угадаешь Дурака,
Дурацкие не сможешь видеть сны.
А значит, не узнаешь тайну их -
Эмоции, застывшие в строке,
Тогда мертворожденным будет стих,
Не удержать пера тебе в руке.
Я каждый раз готов идти туда
За вдохновеньем Млечного пути,
Куда всегда зовет моя Звезда,
Чтоб мог до невозможного дойти.
И, вот, конец!
Свершились чудеса!
Не верите? - меня уже здесь нет.
Стих на столе...
А я на небесах –
Так душу отдает свою поэт.
2016