В мёртвых тяжёлых снах
белым цветёт зима.
Пульсом ожив в висках,
сводит жара с ума,
неба коптит бока,
сеет прокисший смрад,
жидкие облака
сплёвывая в закат.
В людях горит нутро.
Жалит патрон "осы".
В венах шуршит стекло.
В органах - недосып.
Северней пустоты
кладбища белых рас.
Там расплавляют льды -
здесь убивают нас.
Вирус уже спешит.
Скорость - за шагом шаг.
Прячься, лечи, души...
Имя ему - Душа.