О, для удачи я чудак –
Она заводит.
Мимо меня, вот просто так,
Она не ходит.
Ловлю за хвост её – облом,
Чего ж такому?
Она, задев меня крылом,
Идёт к другому.
И знаю я, чья тут вина,
И кто банкует.
Бес суеты живёт во мне,
И он ликует.
Он жизни всей моей глава,
Он хороводит.
Удача, вроде бы, ко мне,
А он отводит.
Не фантазёр, не удивит
Он, гад, кого-то,
И в жизни он избрал мне путь
Один – работа.
Ох, суета сует во мне,
А как бороться?
Не будет счастья до конца,
Мне так сдаётся.
Вот говорят, у нас к душе
Есть ангел, вроде,
А мой скромняга иль хитрец,
Прям, как Мавроди.
И все надежды на него
Куда-то делись,
Наверно, с бесом, мать ети,
Они там спелись.
И ущемлённой ими так
Моей гордыне,
Лишь остаётся, как горшок,
Висеть на тыне.
13 июля 2016
New York