Я сына видела в ту ночь,
когда он шёл, большой и строгий...
Я не смогла ему помочь
вернуться на мою дорогу.
Куда он шёл? Что нёс с собой?
Свободу выбора иль... цепи?
И мне казалось - шёл на бой
с ордой и ряженным отрепьем.
А между нами - две версты,
два умирающих столетья...
И я кричала: сын, прости!
Родителей не понимают дети.
А мы когда-нибудь поймём
своих детей, их трудный выбор?
Давно ль играли мы с огнём,
сейчас не делаем ошибок?!
Всё было так, всё тот же путь,
ведущий в сторону другую...
Года, как юность, не вернуть,
и встать с ним рядом не могу я.
Прости, кричу! Но крик, как стон,
и расставанья не разрушит...
Я ухожу в немой затон,
где проживают мёртвых души.