Сквозь призму лет я вижу чей-то дом ночной
И мальчика в окне, что с чёлочкой на лбу,
Листая том Майн Рида детскою рукой,
Читал его героев сложную судьбу.
У сына за спиной стояла мать, глядя,
Через окно сквозь дым полуистлевших лет.
Смотрела грустным взглядом, будто не храня,
То счастье, о котором памяти и нет.
Ах, как казались мысли мне её страшны,
И тёмные глаза, из-под бровей в упор
Пронзающие ночь, и взгляд, летящий вдаль.
А я стоял, весь замирая, у стены
Совсем, как одинокий и голодный вор,
Нечаянно укравший женскую печаль.
Хотя она была её, а не моей,
Но... Пусть читает дальше мальчик! Ведь печаль,
Сворованная мною, стала тяжелей
И с этой ношей я уйду в глухую даль.