И ноша тяжела...
И груша высока...
И груш висят тела...
Румяны их бока...
Но мне увы и ах...
Ни вкус их не узнать...
Их не держать в руках....
И жадно не кусать..
Всё падают на пол...
Разбились, перезрев...
В соку их сладком дол...
Измокнуть уж успев...
А груша та стара...
Её лишь жив кусок...
Придёт её пока...
И жизнь, как волосок....
П.С. Успеет ли вырасти и окрепнуть новой груши молодой росток?????