Это не лирика, дождь хлещет в окна,
Люди бегут по домам, где их ждут.
Странно, я помню, как мне одиноко
В городе было, где сотни живут.
Встанешь с утра, вкинешь чай с сигаретой,
Мысли о прошлом сжирают нутро.
Нужно валить с этой грязной планеты,
Я говорила об этом давно…
Быть мизантропом мне выпала участь –
Не выносить человеческих масс,
Явно пороки людские озвучив –
Я вижу их вех без прикрас…
И мало людей к кому сердце не стынет,
Меня убивали, тянули на дно,
Найдутся те руки, осколки все вынут,
А я буду с ним заодно…
Стою на балконе, а мысли, их сотни
И дождь зарядил как назло.
До дома дойдет и ведь точно промокнет,
Стою и смотрю в окно…
Бывает, пускаешь людей в свое море,
Даруешь им сети, штурвал и фрегат,
А они тебе платят монетой из горя,
И водят ****ей посмотреть на закат.
14.07.16