На кой, объясните, сдалась нам совесть?
Она ж пережиток прошедших веков.
И что, для кого-то большая новость,
Что лучше свободно, без этих оков
Скользить по пространству, по струям времени?
Наличие совести — тормоз в делах.
Успешнее тот, кто свободно, без бремени,
Шагает по жизни. Кто трепет и страх
Вселяет в толпу. Ну а как же иначе?
Толстовец убогий не лезет во власть,
Наследник Махатмы свой стыд не прячет...
А с этим наследием как украсть,
Как выстрелить в спину, донос отправить?
Как собственноручно кого-то пытать?
Как с нею, убогой, хоть чем-то править?!
Да ну её к чёрту! Пора признать,
Что совесть себя исчерпала. Вульгарна
Она, как шалава, забывшая спрос.
Она — атавизм. Постаревшая шмара...
Всё, вроде бы, так. Но терзает вопрос
Один — ведь на кой-то всадил нам в душу
Во время творения сам Господь
Такую занозу?! Заставил слушать
Её угрызения. Сильную плоть
Заставил страдать от такой безделицы!
Зачем-то снабдил остротою клыков
Смешной атавизм… Остаётся надеяться,
Что совесть, прошедшая сотни веков
Бок о бок с разумным (условно, похоже),
Не блажь и не шутка. Основа основ.
Дана, чтоб безумцам не дать уничтожить
Весь мир. Как защита от нас — дураков.
17.07.2016