Достает старая, как будто машина,
Которую надо чинить,
И можно лишь немного порадоваться,
А все остальное маята, а может я старина,
И мне не надо бредить?
Но все уже ясно, что экология - бэд,
И выжить могуть только супермэны,
А мне лишь белая поэзия,
Среди черных сосен, и жизнь,
Похожая на бред.
Жизнь вечных конвульсий,
И раздражения, которые
Ни к чему не ведут,
И я не борец и не стяжатель денег,
Просто рыболов, и тихого сумашедшего ведут...
Просто, чтобы поймать ее за хвост,
Судьбу, синюю птицу, та которая...
Я буду тихо молчать, как будто это погост,
Вокруг, хоть и шум-гам, и там эта старая.