Пишу я музыку, хоть и не композитор.
Пишу стихи я, хоть и не поэт.
И на вопрос – зачем (?) – мне не дает ответ
Такой осенний и промокший Питер…
Он только дышит мне дождем в лицо,
И забирается своим сквозящим ветром,
Звучащим и кричащим - предрассветным,
В распахнутое настежь пальтецо.
Он лишь на фоне местной непогоды
И разведенных временно мостов
Царя Петра преобразующим перстом
Указывает правильные ноты.
Он – музыкант, игрой заворожен!
Нева пред ним – взволнованный пюпитр.
А время меж Ростральных – композитор,
А ветер меж Ростральных – дирижер…
И до тех пор, пока я не привыкну,
Что мной не все оплачены долги,
Я буду, братцы, сочинять стихи
На светлую, наивную музЫку…