Котёнок сидит у мамаши в утробе и
Не знает ещё, что родится котёнком.
Мать вскорости Барсика слепит подобие,
Который весной ей и дал работёнку.
И я мог родиться не мальчиком пухленьким,
Который Михалычем станет со временем,
А травкой, что засуха сделает жухленькой,
Навозною мухой, иль стихотворением.
Мы все для чего-то родимся, наверное,
И каждый своё принимает обличие.
Лишь было бы стихотворенье не скверное,
А муха навоз свой имела в наличии.