Скользят минуты, падая в копилку,
Как капли - по натянутой струне.
Всё ж время относительно. . . развилку
Находит каждый, только - в голове.
А вне её. . . спешащие сезоны
И дни - с чередованием ночей,
Уносятся, как мчащие вагоны,
Не открывая по пути дверей.
. . . . . .
Наставший вечер, охладит просторы,
Позволит притупиться суете
И ты уже - к мгновениям готовый,
Развилка. . . в протрезвевшей голове.
И сколько измерений одновременно,
Не параллельных, встроится в сей миг!
Пространство наше - временем беременно
И мы по сути загнаны. . . в тупик.