Быть больной и все время усталой
остро чувствуя свою несовершенность
для меня - жизнь.
Быть вечно влюбленной не в тех,
чувствовать боль, постоянно
сидеть без дела - свет.
Жить вслепую, тыкаясь носом
в углы, собирая все гвозди на стенах - великое счастье.
Зная при этом, что можно быть
легче, смелее и проще.
Было бы пламя - был бы костер.
Есть только уголь - шипящий,
дымный и терпкий.
Так стоило быть на земле
два десятка бездумно
прожитых лет?