Я вновь решил написать тебе,
По просьбе уставших в полете птиц.
Они мне сказали - "Это тебе."
Сжимая в лапках кипы страниц.
Я их читал в течении дня.
Считал все "прости", "люблю" и "даже".
Куда не пытался присесть, все зря,
Вставал и ходил по комнате дальше.
Меня так забавил почерк твой,
Пока не дошел до последних строчек.
Я прочитал - "... Ты знаешь, любовь -
Это не просто печальный очерк.
Кто виноват в этом? Ты ли, я ли?
Знаешь, малыш, мы друг друга стоим.
Каждый за кем-то пойдет в реалии,
Пока неизвестный пишет историю."
Я вдруг застыл, постоял, подумал.
Можно сложить из нас рассказик.
Или прожить всю жизнь обумом,
Положив на это медный тазик?
Я все решил. Подошел к камину,
Кинул как мусор, в огонь все письма.
Знаешь, любимая... Мне даже стыдно
Что ты всего лишь мой плод поэзии...