Пишу стихи я чего ради?
Пишу их в стол
Отдать бы их какому б дяде
Из тех тетрадей уже мол
Мол, гора, то как кому угодно
Печататься пора- поехать что ли в Гродно?
Я словно путник в той пустыне
Идёт и думает- где Дыни
Ведь это всё ж Узбекистан?
И слышу я в ответ - достал
Своим стихом, своею прозой
А где ж у вас пшеница, рожь?
Одни шипы, а где же ваши розы?
И слышу я в ответ- Узбекистан не трожь
Езжай хоть в Ереван, Баку
Там на кой чёрт твои стихи?
Но может они будут на слуху?
В ответ лишь смех - хи хи хи хи
Не до стихов счас братец
Другие времена
Бери свой ранец
Ударь вот в стремена
И попытай счастия в Саранске
А хочешь в Элисте
Нет, все баксами набили ранцы
Поэтому читатели не те
Все заняты где бабок бы срубить?
Да, как бы прокормиться?
И видно, так тому и быть
Но это ж не годиться?
Так узко мыслить то не дело
А дело когда пишешь всякую херню?
Тебе ещё не надоело?
Писал бы уж тогда ты в стиле ню...?!
То может бы другое дело?
Народу секса, зрелищ подавай
Ведь ты, как сбитый лётчик тот Гастелло
Всё наровишь вскочить в трамвай
В последний тот вагон
Держись за поручни писака
А за стеной сосед запел под патефон
Да заскулила жалобно собака
Вот так и я, как та собака
России не нужон мой стих
От мыслей тех взмокла аж рубаха
И я вот совершенно сник