Вы можете в сей час меня не слышать,
И мнится вам: слова мои сухи, -
Порядок их не просочился в ум ваш,
Лишь борозды времён за лемехом сохи...
Вы удивляетесь: к чему презренный пахарь,
С сохой пера вальсирует в полях,
Вообразив, что вёснам нужен знахарь,
И косметолог стройным тополям...
Весне - подсказ из липких юных почек:
Сама-собой течёт по ним смола,
И зелень в трепетанье многоточий
Сама благовещается в небес колоколах...
Все - счастливы. Но вот дохнёт и осень
Холодным опаляющим огнём -
И выкрупятся на ресницах росы...
И вы, усталые, как век прошедшим днём,
Смутясь, найдёте смысл неровных строчек,
Прозрев, взглянув назад,
тогда поймёте:
знал
Всё знахарь, упреждая страх и корчи:
Явились вы узнать,
что он на тех полях писал...
Тогда прочтите: борозды сомнений
На горизонте сходятся в одно,
Перетекая в зори озарений.
Не удивляйтесь же -
я вам твердил о том
давным-давно...
Е.
1986
Р.
(Из забытых черновиков)