Вперед стиха не побегу
Печаль исторьи не забуду.
Еще стою на берегу,
На кладбище не скоро буду.
Что за рассказ? Любовь-морковь?
Священник, верой развращенный?
Застыла в юных жилах кровь
Монахини приговоренной.
Могла с Исусом говорить,
Мысли других легко читала.
Ну как тут ведьмой не прослыть?
К тому же красотой блистала.
Себя, однако, не спасла,
Как на кресте Христос распятый.
Гроб украшала чистота.
Заткнули слухи уши ватой.
Лечила многим дух и плоть,
Опять же ревность вызывала.
Безмолвен, как всегда, Господь,
Ему распятья Сына мало.
Не жизнь в глухом монастыре.
Она же в нем цвела, как роза,
Что распустилась на заре.
Пришел закат и вызвал слезы.
С нее икону написал
Один непризнанный художник,
Как вдруг нечаянно попал
В тюрьму и сгнил с клеймом "безбожник"
За счастьем можешь и тянись.
Уходит грусть из жизни в вечность.
Могиле тихо поклонись
И тут же прояви сердечность.