Стоит у калитки, глядит на дорогу,
Прикрывшись от солнца рукой.
Который уж год ждет к родному порогу
Ушедшего сына, домой.
И нет от него ни письма, ни звоночка,
Уж видно забыл свою мать.
Хоть и говорила ей младшая дочка-
Погиб он от пули в горах.-
Спасая друзей, что попали в засаду,
Он вызвал огонь на себя.
Ей даже вручили коробку с наградой,
Но это не помнит она.
Все ждет его, ждет из сторонки далекой,
И верит, что скоро придет.
Стоит у калитки, глядит на дорогу,
И так каждый день, круглый год.