Ещё во снах и ветер не колышет,
Волос твоих уложенную прядь.
Ресницы, словно кто - то пишет.
То опускаются, то вверх летят опять.
Не ждали мы, оно само случилось.
Теперь уж утро, губы ищут то,
Что заставляет сердце что бы билось.
И я целую милое плечо.