Прищемил я дверью руку
И послал всех дальше.
Вызвав только злую скуку
Матерною фальшью.
Больно было мне друзья,
Но стерпел я это.
Ведь больнее, жить зазря
Жить только поэтом.
Быть большим ярмом на шее
Гордым, не умельцем
Идти, куда ветер веет
Душу, неся в тельце.
Слагать горестные вирши
Как всё очень плохо.
Почему всё это вышло
И винить эпоху.
Стал учиться делу я,
Многое освоил.
Значит, прожил я не зря
Поэт, что – то стоит.
Что мне стоило всё это
И не объяснить
Сложно в жизни
Жить поэту,
Пока, прищемит!
17.07.16