Восходит солнце над горами,
Родимый край залил рассвет,
Согрет весенними лучами,
Уже давно не спит поэт.
Творит, не ведая покоя,
Художник слова и пера,
Потомок гордого народа,
Рождая новые слова.
Возводит стих, как храм священный,
Лишь сердцу служит здесь рука,
Как камень, слог его нетленный,
И вечна каждая строка.
Твой стих живой, сын Карачая,
Ты свет вдохнул в свои слова,
В них запах сосен родного края,
В них кровь течёт, а не вода.
Греми же, стих, реви лавиной,
Лети в горах встречать рассвет,
Пусть слышат горные вершины,
Что вновь о них поёт поэт!
И новой битвой вдохновлённый,
Где слово-меч его и щит,
В народ и в Родину влюблённый,
Он новый подвиг совершит!