Девка худая за стойкою бара,
Она мне, признаться, не пара, не пара.
Пьёт, как матрос, а под действием плана
С огромным желаньем дойдёт до романа.
Всё же беседу я с ней начинаю
И долго плету ей, что, мол, сочиняю.
Пусть не Дюма, говорю, ну а в плане,
Готов о совместном подумать романе.
И в закуточке, за стойкою бара,
Я с нею начну вдруг, хотя мы не пара,
Что-то писать, что не станет романом,
А только новеллой в формате карманном.
Пусть не найдётся в новелле сюжета,
Но страсть пронесётся как в небе комета,
Искры взлетят, проплывут каравеллы…
Ах, эти романы, ах, эти новеллы...