Двери закрыты, музыка молкнет на грамофоне и в окнах.
Пустота опаясала улицы
Снова тетрадь, снова писать, чтобы прогнать эту грязь со двора.
Моих мыслей метелка.
Пролепетать бы да и переспать в холодной постели до талого.
Вот и уже даже муза устала копаться в моих повседневных проблемах,
Страстях-переростках.
Как будто бы я виноват в том что будит меня не поцелуй, а острастка:
Холодный кофе, ожог сигареты.
Я бы менял зеркала на автопортреты с красивыми лицами.
Только художники мы не то чтобы очень, чтоб рисовать не весть что.
Коли я в каменных стенах урму нарисую тогда себе саван из штор.
Ну а пока есть бутылка и штопор.
Чтобы поплыло все в калейдоскопе из красных огней
Ибо все что не убивает меня
Делает меня пьяней.