Люди больше не пишут стихов.
Ни шутливых, и ни романтичных.
Ни серьезных, простых, ироничных.
Будто жалко на это им слов.
А ведь помню, как в юности пел,
Приходили и рифмы, и строки,
Мысли не были так одиноки.
А сейчас перестал - повзрослел.
Мы не пишем стихи о любви,
Что без похоти в сердце играет,
Что тебя каждый раз возрождает
В дни отчаянья словом "ЖИВИ".
Потому что должно быть легко в...
В этом взрослом уродливом мире,
Все, что мы потеряли, забыли
И об этом не пишем стихов.
Мы не пишем о дружбе поэм,
Потому что дружить разучились.
Всех предали, кого приручили,
И теперь охладели ко всем.
И, фальшивых улыбок купив,
Одаряем всех тех, кто нам нужен,
Кто нам выгоден или услужлив,
Про доверие напрочь забыв.
Мы не пишем стихи о войне,
О цветах и о том, что красиво,
Необычном, что нас впечатлило,
И оставило след в глубине.
Мы не пишем стихи о себе,
Но не годы тому объясненье,
Не загруженность, не настроенье
Не паденья и взлеты в судьбе.
Просто стыдно нам стало писать,
Потому что себя презираем,
И о том, кем мы стали, не знаем,
Но не любим себя огорчать...
...
Люди вам не ответят на зов,
Предпочтут, чтоб не их окликали,
Люди сами себя потеряли,
Потому и не пишут стихов.