О, Господи! Опять июль на взводе:
Ему вчера мерещились дожди
И даже, вроде, в диком колоброде
Перебывали сумрачные дни.
А у него - предназначенье лета
И жечь огнем бессонные сердца.
Ведь он один из тех, что все поэты
Считают детищем безумного Творца!
Опять июль подставился бесстрашно
Разливам рек, безумию толпы,
перед осенним натиском бродяжным
привычно поднимаясь на дыбы.
И в душу, в душу, в душу без сомненья
Вселял раздрай любви и чистоту,
Желание летать, ловить мгновенья,
Как птица счастья радость на лету.
Но, Господи! Опять июль на взводе,
Теряет власть, и рвутся якоря…
И в этом бесконечном колоброде
Я замираю… умираю я…