Что-то в этот туманный день, что даже
Ни этот туман, ни день, заставляет
Думать о ветре, который играет
На неких скалах вдоль некого пляжа,
Гребни волн который рьяно вздымает,
Гальку по берегу там-сям кидая,
В досягаемости, вне ее также,
Так, как до Индии или Китая!
Я устала от того, где я, и где меня нет, и где могла бы быть,
Я устала от мыслей о будущем, желаний и воспоминаний,
Я устала от всего, что имею, вижу и видела ранее,
Я устала от себя, и ничего нет нового под небесами;
О, измученное нетерпеливое терпение моей судьбы!
Вот, что происходит со мной сейчас:
а что происходит, Друзья, с вами?
Later life by Christina Rossetti
Something this foggy day, a something which
Is neither of this fog nor of today,
Has set me dreaming of the winds that play
Past certain cliffs, along one certain beach,
And turn the topmost edge of waves to spray:
Ah pleasant pebbly strand so far away,
So out of reach while quite within my reach,
As out of reach as India or Cathay!
I am sick of where I am and where I am not,
I am sick of foresight and of memory,
I am sick of all I have and all I see,
I am sick of self, and there is nothing new;
Oh weary impatient patience of my lot!
Thus with myself: how fares it, Friends, with you?