Снег мне выпал, как последний жребий,
а судьба - копейкой из дыры.
С молоком путей, текущих в небе,
не всосались правила игры.
Горло, как верёвочкой, обвито
пуповиной, к бедам жгло мосты…
В латаной рубашке сдали, битой
изначально картой… Сдаться? Стыд.
Входит в жизнь герой, как в ножны меч. Но
ковка… с бога сходит сто потов.
Сохлый лист, едва встряхнулась вечность,
меж страниц "сначала" и "потом"
всунут промокашкой. Зашифрован
текст "что будет", чтец прожилок слеп.
Негде прочитать: "В начале - Слово" -
книга мать углей, и съеден хлеб.
Настоящее - рубцы на теле
и душе: пчелиной стаей жгут
годы; с маху бьют часы; метелит
до игольных слёз пурга секунд,
до ресничных радуг… Кто отнимет
выписанный срок и веер дел?
Выбор: взять сполна. Взять в долю. Имя
дать ребёнку, острову, звезде.
Дать по морде? В долг?… Пасти баранов,
блеять на подмостках, лить с них кровь?
Наносить визит, обиду, рану,
камнем на подшёрсток скал тавро?
…Не летать. Не мстить за это птицам.
Не латать - ласкать любовью (боль
пуще смерти этого боится).
Не лечить мечом - ловить собой.
Труд - созрев, пройти путём снежинки.
Схлопнуть веер выборов - легко.
...Тает старость. На седой щетине
звёздное не сохнет молоко.