Розмарином пропахшая комната,
В ней к стене припёртый чемодан,
Календарь, в косяк булавка вколота,
Старенький разобранный диван.
Прохожу на кухню к рукомойнику,
Наберу водички для чайку.
Тут буфет живёт из старой хроники,
Табуретик явно не к столу.
Блёклы, обветшали занавесочки,
На полах от времени следы,
И всё это мне как вроде незачем,
Только это место, где есть ты...
В скрипах половиц и тапках ношенных,
В уголочке, где стоял утюг,
Да в салфетках в красную горошину,
Тут тепло немыслимое рук.
Это здесь лишь - здесь
вид вскользь на площади,
Если приоткрыть створ первых рам...
Прихожу, тут как бы сам попроще и...
Вроде как... поговорили,.. мам...
18.07.2016г.