Туманен осенний рассвет,
он соткан из нитей обманных,
и город, которого нет,
рождается в струях туманных.
В нём скрип позабытых дверей,
нам к ним не вернуться обратно,
и призрачен свет фонарей,
и лица – размытые пятна.
В нём где-то живут адреса,
хранимые памятью зыбкой,
ушедших друзей голоса,
далёкой девчонки улыбка.
Не выбран единственный путь,
и счастье поблизости где-то,
и можно назад повернуть…
Но тают туманы рассвета.