Рёбра Норвегии режут стальное море.
Воздух густеет и переходит в шёпот.
Выдохнуть слово, привычно нахмурить брови –
всё, что осталось. Пред нами зияет пропасть.
Всё, что досталось нам, – пара шагов до края,
ветер солёный, холодной весны оковы.
Солнце скупого севера не одарит
золотом снов – всё реально. И всё готово.
Твёрдо Норвегия что-то за нас решила.
На горизонте море врастает в небо
в сером дыму. Их спокойствие – нерушимо.
Мы здесь как будто тени, ошибка, небыль.
Здесь мы как будто птицы: полёт неровен,
крылья упёрлись в воздух и крик отчаян.
Губы сомкну и крепче сожму ладони –
чайки не могут плакать: нет слёз у чаек.
Фьордов расщелины я рассмотреть пытаюсь.
Море застыло. Вздымаются скалы гордо.
Видишь, Норвегия? Это горит наш парус.
Помни, Норвегия: жизнь рассекают фьорды.
Июль 2016
(написано для конкурса "Транссибирский экспресс", тема - фьорды)