Солнце вгрызлось в комнатень,
заострилось на ручке окна.
Я извиваюсь, как удав,
теряю сознание, будучи в нём,
ясно перекатываюсь
с бока на бок.
Жизнь проплывает мимо меня,
обрывки облаков застыли,
перистым мрамором уходя
на следующую станцию,
журчаньем в трубах и животе,
порог майских дней.
Стучится в сердце тепло,
не вовремя, но чувствую его.
Одичал внутренний полис,
однако дичью не стал.
Гремучий рой воспоминаний
гложет совесть в дремоте.
Мне нечего стыдиться,
но и гордиться не особо…
Бывает, стоя у корытца,
ослабляю створы –
распахиваюсь в мир,
безответно, опять и снова.
Голоса соседних этажей
напоминают о не единстве.
Что каждый здесь «бывалый»
и вновь прибывший –
выясняют отношение с собой
и ускользающей жизнью.
В раскопках истинного смысла
невольно смотрю на юг…
В сознании елозит Юнг,
предубеждений помехи,
полосы не радужных цветов,
нерадушных с головы до ног.