Когда ты купишь настоящий чемодан -
вдруг удивишься, что в него нельзя тоске, что не вмещается мертвец в твоём виске, вот что же делать, ведь без мёртвых никуда. Дотлеет август, не успеешь всё решить: сложить ли меланхолию под креп. Уже сентябрь забредает в нашу степь, он хочет есть (кроме тебя здесь ни души).
Компьютер, два блокнота, что ещё...
Срываешь трос от Неверлэнда к голове,
снимаешь пластырь с неприжитых чужих вен,
неловко душишь тельце страха под плащом.
Дороги ближе, запах моря солоней, листва над крышей открывает карнавал. Давно ли ты так сильно уставал, как в этих ста молитвах тишине? Ты вновь не едешь, тошно в грусть твою смотреть и говорить, что в поле ждёт аэроплан
и когда купишь настоящий чемодан
заплачет где-то маленькая смерть.