Однако, вышибается клин–клином,
Что не говорили бы поэты.
И не остается ничего при этом,
Ни в тьме ночи, ни днем, при свете дивном.
Все образы – лишь противоречия осколки.
Как кровь, запекшаяся на песке, смывается волной прибоя,
Деревья умирают стоя.
А с воем в глотке умирают волки.
Туман смывается ветров порывом…
Любовь смывается обманом…
Роман смывается другим романом…
А солнце тонет тихо в море сивом.
Луна краснеет на восходе…
Земля покроется снегами…
И мы, во времена грядущие, как будто, сами,
Когда-нибудь исчезнем, вроде…