Бывает, что Стихи не пишутся совсем,
Не оттого, что нет для них готовых Тем,
Не потому, что вдруг закончились Слова,
А потому, что Жизнь бывает не права.
Когда сочится Кровь из береженых Ран,
Какие тут Стихи? Один сплошной Обман.
Не пишутся они Минутами Тоски,
Не просятся на Лист Петельки-Вензельки.
Как много в Жизни Зла, как ценится Добро.
Надежда, помоги мне снова взять Перо
И написать Слова от Сердца, из Души.
Пусть Жизнь и не права, пиши, Рука, пиши!!!