Птица в клетке сидит. Бьётся крыльями.
Истрепались уж все, что довольно больно.
Нет, не физически, а духовно.
Говорят, красивая. Хорошо поёт.
Перья яркие. А в душе то что?
Своей клеткой всё в ней светлое заживо убиваете.
Так и жаждете вы агрессии, так и просите непонимания.
Всё вещественно, бытово для вас.
Упорядочено, без души в делах.
Подневольную под себя ровняете.
Дайте ж воздуха! И свободы дайте!
Птица в клетке сидит. Измаялась.
Не поет. Не о чем. Разонравилась.
Без свободы она бесталантная.
Без простора и мысли туманные.
И ничем больше не порадует.
Обтрепались совсем крылья яркие.
Песнь поет лишь поникшим голосом.
Может выпустишь, нехорошую?!