Он не поэт, не литератор,
В Камчатке кочегар-оратор,
Не песен, но призывов автор,
Бунтарь, боец и провокатор.
Он ЖИВ, писали на заборе
Фанаты осознавши горе,
И во дворах, на стенах вскоре
Кричали ЖИВ в нестройном хоре.
А в кочегарке и поныне
От его песен пиво стынет
Ваяют образы, картины,
Слагают оды о гордыне….
Гитары плачут и смеются.
И струны от напора рвутся,
А в душах шрамы остаются,
Ему пожалуй не вернуться.
Он ЖИВ, я слышала, я знала,
С гитарой женщина рыдала.
Она свой праздник отмечала.
Всё начинается сначала…