Не должен стих на полочке лежать
В тетради рукописной, переплете,
И, долго своей очереди ждать,
Когда страницу с ним вы развернете.
Он там, как узник рифмы, одинок
Не может никому помочь собою
Замок забвенья мысли так жесток
На память нашу вешаем, порою.
Мечтал, любил, страдал он как живой
Ведь стих рождался в чувствах, в настроеньи,
А мы его в тюрьму под пыли слой
Рожденного душой и вдохновеньем.
Он, бессловесный, сам не может звать,
На помощь из страниц своих закрытых
И как легко мы стали отвыкать,
От истин, так давно уже открытых
Стихи живут-пока слова звучат,
Срываясь с языка, иль молчаливо,
Так подари им волю, пусть летят,
И видеть помогают жизнь красивой.
Не потому ли я свою тетрадь
Как дверь из клетки открываю снова,
Чтоб жил мой стих, учился чтоб летать,
К тебе как друг на помощь шел готовый.