Воздух пахнет дождём.
Тлеют угли больших пепелищ.
Нам сдается - растём,
Но по сути мы падаем вниз.
Сколько Память живёт?
Ей цена - половина гроша.
Все никак не поймём,
Для чего человеку Душа.
Щедро сдобрена быль
Бесконечным числом небылиц.
С глаз не смоется пыль,
Не увидим за мордами лиц.
Воздух пахнет войной...
В Память плюнув, идем воевать.
Мы довольны судьбой,
А иначе не стали б молчать.
08.05.2016 00:00