Я так долго бродил, собирая оттенки глаз,
огоньки перекрёстков, надежду на свой инстинкт.
Кто наставил всё это не заключать альянс
между мною и кем-то, кто мог бы меня спасти?
Я не трогал святое, а если ломал, то игру
в добродетель (и сам даже бит пару раз).
Почему же мой свет, бесполезно дрожа на ветру,
никому не маяк и к нему не причалит баркас?
Как же долго я рыскал по душам, дорогами ран,
пил вино с идиотами, пробуя их спасать.
Кто списал весь мой труд, заявляя, что я шарлатан,
но забрал мою силу и выдал за чудеса?
Почему бы тебе не увидеть меня, как есть,
собирающим мёртвую воду на чистый родник.
Я ведь здесь,
я же, чёрт возьми, всё ещё здесь,
но меня не признают живым,
за нехваткой улик.