Эта память подобна кинжалу, что под сердцем своим я ношу.
Ей убить меня проще простого, но она выручает в беде.
И едва ли поможет мне время, словно ластик карандашу.
Ведь с тех пор как её не стало, я стал видеть её везде.
Утро встретит напевами иволги или ночь окружит тишиной,
Будет ветер играть с камышами на затянутом тиной пруду:
Я повсюду её услышу. И почувствую рядом со мной.
Но не сможет ни что на свете до конца утолить в ней нужду.
И когда в этом мире останусь я лишь маленькой стопкой поэм,
На бумаге слегка пожелтевшей захрустит переплётный клей.
Я хочу, чтобы эти страницы сохранили меня затем,
Чтобы вместе с моими стихами оживала бы память о ней.