От боли, кажется, полопались виски,
Но стоп, старуха, ты поторопилась:
Мне далеко до гробовой доски,
Не все ещё мечты осуществились.
Отдам долги и сына научу,
Как за поступки отвечать мужчине.
Я воцерквленнее немного стать хочу,
Не сквернословить и не пить отныне.
Мне боль в висках зажать бы в каземат
Своей души, намаявшейся вволю,
Но молотки настойчиво стучат,
И спицы в сердце без пощады колют.
Я на татами с болью хоть сейчас,
Но ей сподручней ножик в подворотне.
В её повадках кроется Техас,
А иногда - вечерняя Капотня,
Когда в аллее, встретив на испуг,
Манипулирует простым желаньем выжить,
Невыносим по наковальне стук,
Враг благороден на страницах книжек.
А боль в висок нацелилась опять -
Не рассовать аптеку по карманам,
Да и на что лекарства в тридцать пять?
Старуха, стой! Пока что слишком рано.
© Сергей Ефимов