Жизнь не хищник: пожуёт тебя и выплюнет,
ей без разницы - из стали ты, из ваты...
Скорби сгорбят. Жаль, но радости не выпрямят:
в небе радуга - и та всегда горбата.
Правит песня, если очень поднатужиться:
струны рвут, а без неё никак, ни шагу.
Правят дыба, кол, от собственного ужаса
злобно-скользкий, и проглоченная шпага.
А траву жуют скоты, идущий топчется,
праздный рвёт, но корешки небесной правды
тронуть в облаке - вот жизнь... Что, тоже хочется?
Жаль, но хищники стыдятся жить как травы.