Тот шкаф, что серый был от пыли,
Блистает ярче, чем звезда,
Те книги, что писал я, не забыли,
Они, все полки осветили навсегда.
Пусть почерк там не идеален,
И есть страницы дней плохих..
Мой шрифт на право весь завален
От полноты событий в них.
Мой взгляд, практически разорван,
От противоположности сторон,
То я спокоен, то взволнован,
То счастлив, то от боли стон.
Я помню змей, что так усердно,
Пытались ядом отравить,
Тогда казалось это вредно,
Тогда казалось нам не жить.
Не вычеркнуть из памяти моменты,
Когда хотел их растоптать,
Но не привел я аргументы.
Настолько бесподобны, не порвать....
Тот том, мне стал важнее вздоха,
Которым воздух я глотал,
Мне без него, ужасно, плохо.
Я без него убитым б стал.
Не дрогнет больше правая рука,
Последние страницы ощущаю,
Она промчится, вдоль, слегка,
Поставит подпись, слева, с краю.
Тот том дописан, он закончен.
Его оценят все умы,
Начать другой хочу я очень
С красивейшим названием - "Мы"!