Я сжёг, как Гоголь их мёртвые души,
Не осталось негатива даже на плёнке.
Застрелил боль, которая так сильно глушит,
И соль теперь находится только в солонке.
Тем временем за окном дождливая ночь,
Я не пачкаю мозг, гоню мысли прочь.
Ведь как недавно сказал Батька Мирон:
-“Душа поэта провод и он оголён”.
Всё также тикают часы, но уже не взорвусь,
Потому как от мира моего и так уже пепел.
Пока плыву по течению, а не с обрыва несусь,
“Теперь всё будет хорошо.” - я себе прохрипел.
И завтра проснусь я с чистой головой,
И всё, наконец, встанет на свои места.
Теперь душа и сердце будет только кладовой,
Пора вырвать страницу и начать с чистого листа.