пока

увы,
я не мо­гу проз­вать те­бя
ни люсь­еном кар­ром, ни блуд­ной му­зой,
сбе­жав­шей од­нажды с поч­ти за­тонув­ше­го ко­раб­ля.

счи­тая ми­нуты,
на каж­дое мое «бля»
(не)от­ве­ча­ешь ча­сами мол­ча­ния.
ну и х.уй с то­бой.

рас­пе­чаль­ная-раз­ве­селая (что с то­бой, ду­ра?),
ты кра­сишь гу­бы:
вмес­то блес­ка — тя­желый яд.
и, це­луя,
мен­таль­но вби­ва­ешь гвоз­ди в крыш­ку мо­его гро­ба.

«сер­дце — лю­бовь.
крест — ве­ра.
твой го­лос — пет­ля».

ал­ле­гори­чес­кие под­тек­сты всег­да сво­дили с ума еба­нутых пи­сате­лей.
как хо­рошо, что я не еба­нутый.
как хо­рошо, что со мной все в по­ряд­ке.

как хо­рошо, что ты ме­ня не вол­ну­ешь
и я мо­гу сво­бод­но ды­шать, не стя­гивая шею ве­рев­кой.

как хо­рошо, что ты не люсь­ен карр
и не му­за, ко­торую я прос­рал в стар­баксе за па­ру не­дель до это­го.
ина­че,
ес­ли бы я,
ес­ли бы я те­бя повс­тре­чал,
я бы не смог по­вер­нуть на­зад.

но я по­вора­чиваю,
что го­ворит о том, что на­ши пу­ти ра­зой­дут­ся.

по­ка-по­ка?