Стоит поэт на перепутье.
Куда идти?
Где брезжит свет?
Расхристан он, не обессудьте,
Всё потому, что он Поэт!
Ему прощается былое,
На много-много лет вперёд.
Всплакнёт ли кто-то об изгое?
Растопит ли забвенья лёд?
Гадать напрасно я не буду.
Отточено судьбы перо...
Себе на гибель взял Иуда
Его катренов серебро.