Откуда эта странная печаль,
Когда проходит лета половина,
И отцветает тихо иван-чай,
Теряя кудри в зарослях малины.
Когда душа готова улететь
В кружении крапивниц пестрокрылых,
Но лишь вспорхнет, не в силах одолеть
Лесных полян некошеную силу.
Когда пророчат теплые дожди,
Что впереди грибное наважденье
И половина лета – впереди,
И нет моей печали объясненья…