Эмоции прячу под маской,
Как будто мне всё безразлично...
К себе подпускаю с опаской.
Характер мой, пессимистичный.
Зануда, ворчун, неудачник
Себя посчитавший - поэтом...
Я вечно не тем озадачен.
Я словно живу, по сюжету...
Своих же штампованных строчек.
В том смысле, что однообразно.
Мой жизненный путь, это прочерк.
Из злости, рутины, соблазнов.
И снова в висках барабанит,
А сердце дрожит от ненастья.
Я жизнь не живу - прозябаю.
Я словно разносчик, несчастья...